El hombre de Acero

Aunque no me crean, admito que nunca antes vi una película de Superman. De hecho, a pesar de que siempre había pasado desapercibido, esta vez fui con cierta expectativa que me es común últimamente debido al entusiasmo y satisfacción que me han producido las películas violentas, o de acción o de ciencia ficción (nunca se sabe qué género manda en las mezclas hollywoodenses) en los últimos meses.

Lo primero que ves en pantalla es la mamá de Superman. Ella gime y puja con pundonor pues se encuentra dando a luz a un nene que aunque no lo quiera y aunque irónicamente haya sido concebido con total imparcialidad, va a tener la gigantesca e intrincada labor de comerse la responsabilidad de salvar a un mundo que se la pasa (y eso se ve más adelante) tachándolo de raro o de poco listo, lo cual es bastante duro a pesar de que en el fondo él se lo haya ganado. Entonces la mama de super-mansito da a luz a su heredero en una coyuntura de guerras y violencia en el planeta Criptón, para malestar y jaqueca de los chicos malos que equivaldría en Perú a los senderistas o a la gente de Patria Roja. Entonces este bebé nada afortunado es enviado a la tierra con el fin de ser salvado y salvar además en su carga genética a la población de Criptón. Esta parte es bastante oscura: Superman niño crece en Kansas junto a una familia de red necks quienes tratan de criarlo como a un niño normal pese a los continuos problemas mentales y sociales que enfrenta, aunque sorprendentemente después de ser víctima de bullying durante su niñez y adolescencia, termina la secundaria como un joven pacífico y de buen talante. Es entonces cuando decide salir al mundo: viaja interestatalmente cachueleándose en diversos trabajos que de cierta manera le permiten disipar una oculta tristeza o nostalgia centrada en su condición de huérfano.

Es así como Superman ya adulto comienza una guerra sin tregua por salvar al mundo, guerra a la que sus propios padres y paisanos de Criptón lo han expuesto. Conoce a la periodista Louis Lane y tal vez por primera vez siente que algo podría tener sentido, un ánimo menos gris lo acompaña a cada batalla.

El final está regalado: Los malos mueren, sobrevive la bondad, es decir el capitalismo estadounidense y Superman consigue trabajo en la misma empresa periodística de Louis. Aquí, sin ánimos fatalistas, viene el gancho con la probable segunda parte de Superman el Hombre de Acero: ¿Cumplirá Superman un trabajo eficiente como periodista? En vista de su ineficiencia y horrografía ¿Será confinado al periodismo deportivo o de espectáculos? ¿Terminará siendo el “chico del café” en la oficina? No se pierdan esto y más en la segunda parte de El hombre de a - Cero.

El mar sigue allí

parece que oyera una voz o un sonido, 

o la versión onomatopéyica de una risa, 

una risa que rompe estruendosa a lo largo 

del silencioso pasillo de tu inmaculada distancia,

y que, a pesar de mi desesperación y de mi tristeza, rabia contenida, ira, confusión o amargura,

nada cambia.

ni tu azul cresta derramada convirtiendo al todo en una piscina de colores

y yo ese pez que nada insensible, intrépido

en las profundidades

entre los cardúmenes

en el infinito.

all day little lune

El recorrido de la puerta de mi casa hasta la puerta de mi cuarto se me hace un mundo. De la puerta de mi cuarto hacia adentro me transformo en un ser libre y ocioso. Sacarme la ropa, ponerme la pijama, son trabajos forzosos cuya razón desconozco por completo. Me pregunto el por qué de tanto rito y por pura flojera no me respondo y sólo me dejo llevar por el sentido de comodidad que, a mi parecer, es el más placentero y el menos cansado. Hace tiempo que he decidido dormir a los pies de mi cama por que he descubierto que es el lugar perfecto para conciliar el sueño, pero no cualquier sueño, sino un sueño vaguísimo y superfluo que es el que quiero, un sueño que se escapa totalmente de la seriedad de la vida y me permite hacer y deshacer a mi antojo en aquel mágico limbo cuya puerta son mis ojos cerrados. Duermo a los pies de la cama y algunos huéspedes que llegan se sorprenden y no entienden, pero sé que a solas en sus cuartos lo intentan y terminan convencidos de que el borde final de la cama es el mejor lugar del mundo. 

Oriola

Jamás podré olvidar tu nombre.

po-ema

en noches como esta
un poema se encarga de tomar las valijas y
se sienta a la puerta
mientras un árbol
entrelaza algo extraño
muy debajo
de la tierra.

Tarde

Nunca me ha gustado despertar tarde pero últimamente me ha pesado despertar

tarde, más que nada, se me eriza algo en los pulmones que no logro describir.

Un dolor, tal vez, o un equívoco placer.

Caminé largo hacia el trabajo y no pude contar el tiempo porque el reloj se me cayó

al agujero negro aquel de tu encantadora imagen barbuda.

Entré al hospital y se me olvidó sonreírle al marcador de entrada.

Qué guapa me veo en las lunas polarizadas de la caja

sobre todo cuando no llevo lentes que me distingan

de esa mancha grande acercándose en silencio.

Frivolidad

La vida disipada en la clandestinidad no es nada menos frívolo que la que pulula en la extravagancia de lo que se grita a voces. Ambos límites conocen el goce y la desdicha pero cada uno en distintas materias, a distinto volumen también.

Me he despertado las últimas mañanas con un libro al lado y he leído entre líneas por primera vez. También he aprendido a mentirle a esos libros y a traspasar con mi corriente astucia su halo de razón. De hecho esos autores nunca se equivocan, solo han aprendido a tomar atajos.

Quiero entenderlos y quiero saber por qué son casi las doce del medio día y no me atrevo a sacar un pie fuera de la cama, tal vez por temor a caer en aquel abismo de frivolidad.

 

Recordando a Chuck

Siempre he dicho que mi niñez no fue la mejor de todas, de hecho me he tomado el atrevimiento de tildarla de triste o patética, a diferencia de mucha gente que conozco.

Pero de todas maneras hay cosas, pequeños atisbos de alegría, que nos dejan un pequeño recuerdo agradable.

Hoy mi sobrina Paula me preguntó qué programas veía yo cuando niña y quiso también que le haga un breve resumen de cada uno de ellos. No eran muchos, pero recordé, entre otros, uno muy especial.

Recordé a Chuck Norris. Missing in action es una de las películas que más se me quedaron en la memoria. Fue rodada en el año de mi nacimiento (1984) y la vi cuando tenía masomenos 6 o 7 años. 

Recuerdo mucho la escena cuando Chuck Norris es aprisionado y maniatado, y le colocan en la cabeza una bolsa de yute muy gruesa con dos ratas adentro. Entonces un subersivo amarra la bolsa con los roedores al cuello de Chuck y de pronto se ve como comienza una pelea sin tregua entre las ratas y la cabeza de Chuck. Al cabo de un minuto comienza a correr sangre y uno piensa que bueno, eran dos ratas grandes y fuertes, ni modo RIP, pero de pronto retiran la bolsa y sale Chuck Norris victorioso con los dientes llenos de sangre. 

No sé qué tipo de consecuencias pudo dejar en mi este tipo de películas pero... a que no eran bien divertidas?

El gallo

Desde donde estoy puedo ver su cresta roja y moqueante, 

paralela al guano, 

al césped enguanado. 

El gallo se mueve con todo el paisaje. 

Si el gallo camina, caminan 

los árboles de eucalipto, 

las chozas, 

los enfermos caballos. 

Si el gallo canta se escucha 

también, y al unísono, 

un silbido, 

tal vez el único silbido del caserío, 

tal vez los unicos carrillos, 

los únicos labios, 

los únicos dientes, 

la lengua única. 

Cuando los hombres trabajan 

el campo el gallo 

inclina un ojo que bosteza, 

o que en el peor de los casos 

juzga. 

Y yo, desde mi quebradiza ventana, 

veo su cresta, 

desde mi huidizo puerto satelital 

olfateo su roja cresta, 

desde mi espacio de grito panadero, 

persigo la frondosa cresta 

de niebla roja 

que se pierde dentro de la tarde.

Calientita, chocherita... Las pingüinadas de los Pingüinos

El pingüino es una de las aves más singulares que habitan el planeta Tierra. Su singularidad consta, entre otras virtudes, en estar completamente desposeídos del don de volar. Contrario a lo que pueda pensarse con la agudeza de la mente humana, la ausencia de la capacidad de movilizarse aerodinámicamente brinda a estas aves el tiempo necesario para dedicarse a otros placeres, sino banales, trascendentes. Tal es el caso de los pingüinos que habitan el área subcentral del Polo Sur, quienes vienen dedicando los últimos trece años en perfeccionar técnicas de meditación tan antiguas como el Klapluklan, Tost o Beartic. Este es el motivo por el que conseguir un efectivo maestro en Meditación (obligatoriamente pingüino) se ha vuelto una tarea bastante difícil, así como costear los gastos que demandarían la travesía y los caprichos sucedáneos del Maestro a tratar.

Por otro lado, uno de los sucesos que mejor conmoción están causando en el mundo animal y aún más en el condado Pingüino del Norte, es la reciente formación de una resistencia Masculinista denominada por ellos mismos “Por y para el Pingüino”, que viene incrementado su número de adeptos cada mes, y cimentándose con gran fuerza en todo el Polo Norte. Uno de los dirigentes entrevistado hace poco antes de iniciar una huelga pacifista, refirió que no solo pretenden hacer valer por primera vez los derechos de los seres masculinos de su especie, sino darle un giro de ciento ochenta grados a la realidad para situarse al otro extremo que tanto vienen idealizando desde que lograron establecer contacto con otras especies que ejercen el masculinismo hace miles de décadas, como los simios, felinos e incluso algunos insectos mayores.

Esperemos por supuesto que el sol brille para todos y que estos cambios no sirvan sino para la permanente evolución de nuestras especies.

Informó Lula, la Suricato, para Radio Madagascar. Semestralmente, la mejor información!