Y duermo.
domingo, 19 de septiembre de 2010
sábado, 18 de septiembre de 2010
...
Te diré que esta bolsa es de un material suave como el terciopelo o la pana,
suave, viscoso, redondo, motriz, inflamable
im
per
cep
ti
ble
como la luz cuando recién
amanece.
Es lo bastante grande también como para que dentro quepa un hombre y medio,
grave problema.
Se disfraza de duende y entra a la bolsa.
Aquella suave y grande.
En el borde izquierdo, una mancha.
Y pretextos.
viernes, 17 de septiembre de 2010
Amateur
Escribir es comerse un Dinosaurio que nunca por nunca termina de digerirse. Un dinosaurio concebido entre mayúsculas. Causa molestias circulares de estómago. Aquí se aprende a vomitar.
jueves, 16 de septiembre de 2010
Hat
Escucho música
como buscando un
tesoro.
"The cat in the Hat"
"The catcher in the ray"
Todo me canta
efusivo
Y yo bailo.
Y bailo.
Y enciendo las
luces
como buscando
rastros de pies
que nunca han bailado.
Quisiera
contarle al mundo
sobre un ser
sin
se
xo.
martes, 14 de septiembre de 2010
Madrugada
en mis corolas,
destrozada ave carnívora.
¿Quieres admirar
a una mujer sin nariz?
Yo te la ofrezco.
El hombre que cambia mis estaciones
está estudiando,
y tú me pides que
te enseñe a pescar?
Hay que tener tres ojos
en el bolsillo
por si llueve
o arenga el injusto.
- Un poco de valor,
pasada la noche,
a las 3 a.m.
jueves, 9 de septiembre de 2010
Has desaparecido por completo
y escucho que algunos dicen
¿Quién se va?
Entonces caen ruidos
sobre la dinamita.
Esperar es un espejo de metal.
Las uñas se pintan
en las manos de un hombre
celeste.
Se desdobla un ser aburrido
y mediocre.
Es el rey.
Te preguntas quién soy
y escuchas aquellas uñas
arrastrarse en la pizarra.
Fermina es una escritora analfabeta que ama la música.
O que, en su defecto,
escucha
música.
una historia
CASTRACIÖN
porque llevaba en los bolsillos nada más que
aire.
Era un pirata cojo de los que
jamás se mojan la barba
al pasar su nariz
por el fresco desayuno.
Era un eslabón perdido
en la oficina.
Dijo también algo sobre
dados y suerte,
y habló apasionadamente
sobre la música,
el amor
y la cocaína.
Se defendía con paciencia.
Se masturbaba como un ángel.
Olía los pies de los
vagabundos
celestes.
lunes, 30 de agosto de 2010
Esa
La mujer que está dentro mío no escribe.
Esa mujer te extraña
como un gato.
La mujer que está dentro mío pinta cuadros
bastante oscuros
y se ríe bebiendo vino
y leyendo a Murakami.
La mujer que está dentro mío carece
de ganas
carece de ti.
Esa mujer toca el piano, el saxo y el violín.
Y camina silbando a Suarez-Vertiz
cuando se siente mundo.
Pero esa mujer
no huele a alcohol ni a cigarrillo
ni le habla a los puentes
ni encierra nubes entre las manos.
Esa mujer dibuja.
Hace música.
Carece de ti.
Esa mujer se levanta a las cinco
de la madrugada
a tender inmensas
sábanas de leche
sobre la ciudad.
Camino
Camino soñando
y sueño que te mecen
pájaros, bocas, ruidos.
Sueño que viajo
y que duermo en una cama de rayas
serpenteadas
por tus dedos.
Es en otras ciudades
y yo se que sueño
por eso no me apuro
en volver.
Y tus manos siguen
haciendo sonar esa cama
o esa guitarra
o ese par de
acordeones
que caen del cielo,
que suenan como
pájaros, bocas, ruidos.
Mr. Moonlight
se come las uñas
con deseo
mientras camino.
Es un bar, un edificio,
un monumento,
una libra de cabellos.
La señal de un
asesinato.
La comezón de una mano
que quiere robar,
sino vida,
al menos pasos
al menos pasos.
miércoles, 25 de agosto de 2010
El mundo es un paraiso en el que no existe la ortografia. "Ortografia de facebook" es lo que arruino el planeta hace algunos anos consumiendo cada tecla del ordenador, cada lapiz. Para ese entonces, los sobrevivientes eramos simples caudillos pequenoburgueses del gobierno, gente sin grandes aspiraciones. Gente del monton. Nos juntamos en una casa abandonada para leer sendos manuales de Ortografia sin que las fuerzas del grupo facebukista nos pueda intervenir y por lo tanto censurar. Una noche, uno de los nuestros no pudo contener la nostalgia de las grandes masas: publico en su muro. Fue asi como pudieron rastrearnos y empezo la nueva historia de la humanidad, sin hortografia.
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